Мое «африкЯнское» прошлое…

Почему некоторые так ненавидят собственное прошлое, что стараются тщательно стереть его огромным ластиком, пройтись по нему бульдозером? Людей, плюющих на прошлое, бесследно смывает в канализацию времени. Я не хочу в канализацию. И люди, живущие в моем городе, тоже не хотят. Потому что не хотят стать манкуртами без прошлого, у которых не будет будущего. Эти люди с хорошей памятью собрались у старого дома Африкянов. Эриванский род Африкянов… Прислушайтесь. А ведь звучит. В этих трех словах история, гордость, корни, порода. Вырвем с корнями, станем безликими гастарбайтерами хачиками, вачиками. Потому что хачикам некуда будет возвращаться из далеких краев.

Я стою рядом со старым домом, приложив ладонь к древним камням. Дом тихонечко стонет и просит о помощи. Он не хочет умирать. Он передает мне свои воспоминания и свою боль. Я закрываю глаза и вижу как в своей спальне перед зеркалом сидит жена одного из братьев Африкян. Расчесывает свои длинные, не тронутые перекисью волосы и тихонько поет. Я завидую ей: у меня короткая, ультрасовременная стрижка, и я никогда так вальяжно-счастливо не расчесываю волосы и тем более не пою.

Вот братья Африкяны - Тигран, Аракел и Карапет – склонились над чертежами «Товарищество водопровода Еревана». Умные, сильные, добрые, целеустремленные. Не случайно о них говорили: эти Африкяны добрались даже до берегов Африки! Скоро они проведут воду в свой родной город, чтобы люди не дохли как мухи, используя воду рек Раздан и Гетар. Ведь не в Африке живем! Им я тоже завидую. Сегодня так мало мужей, думающих о городе…

Дом жалобно скулит под ладонью и просит. «Помоги. Я живой. Все они живы. Мы живы, пока помнят о нас». Я тоже скулю в ответ, собираю свою память, слезы, надежды будущего в кулак и начинаю отчаянно стучать по оцинкованной поверхности строительного забора. Не надо! Не надо! Но легче достучаться до небес, чем до безразличных, безликих и бесхребетных рабочих, за которыми стоят еще более безликие и бесхребетные мужи…